[Escrito en una bella noche de inspiración]

Si el aleph pudiese encarnar, indudablemente, sería en aquella, la historia de las historias. La hazaña de incontables espíritus entrelazados, donde el vínculo perdura aun cuando la carne los separa. No es de dos sino de muchos. Los que la cuentan no tienen nombre, todos son dos, dos son todos. Las vagas explicaciones nunca abandonan a la mente, aderezos mágicos, supuestos reconfortantes, ideas piadosas, sueños indecibles, en conjunto, goces y penas que penetran y merman el abismo entre lo platónico y lo real. Quién de ellos no ha de preguntar al mismísimo cielo cual es la enseñanza, donde ha quedado la parábola, acaso escondida tras el gusto de la traviesa nuez, acaso flanqueada por la voluminosa masa gris. Dichosos somos de poseer algo más que un simple y recto sistema de engranes e interacciones eléctricas. Que fácil sería ser autómatas, pacientes de la ceguera, guiados por un impecable sentido de la verdad y la cordura. Ellos no serán los primeros, ni mucho menos los dos últimos. Mejor ser precavidos y aclarar que no lo serán mientras en su hábitat existan más de unos cuantos. Parece ser una ceremonia, un cortejo antiguo en el que ambos cargan sobre sus hombros costales llenos de vida, vida atrapada en cuantiosas estaciones, meses de invierno, días de primavera, tardes veraniegas, noches otoñales. Desgarradoras memorias, sí, en efecto, retazos de historias incompatibles con el mediodía. Porqué no olvidamos, se preguntan la mitad de ellos. Porqué no nos engañamos, repiten testarudamente. La otra mitad, confieso honestamente, reflexiona. Duda, y deja de reflexionar. Derrumban la enorme fortaleza, y no es sino en cuestión de segundos, para algunos minutos, que se ven a sí mismos como en aquel día que salieron expulsados del vientre materno, desnudos, débiles. Han quedado a la intemperie, sin techo, o para ser precisos, sin reparo alguno. Han perdido o han ganado, se preguntan. Es un juego, o al menos así lo han de ver. Que juego más retorcido, sufrir y querer, verbos de antaño, aunque parezca incomprensible, compatibles. Así guiados por el sendero matutino del fauno, se adentran en querellas indeseables, prenden la vela que nadie veía, resguardada tal vez para momentos como estos. Duerman, no hagan más que dormir, piérdanse en el eterno inconsciente, déjense engañar por los escasos momentos de paz, no permitan que la amargada realidad les corte las alas. Usen la imaginación, aunque sea por una noche caminen con Alicia, tomen el té con quien más lo deseen, platíquenle que por fin han encontrado lo que tanto buscaban, y no le permitan, insisto, no le permitan, hablar de lucidez. Todos lo sabemos, inclusive aquellos que piensan no saberlo, el desgraciado llega. Cuando se le antoja, claro, pero llega. Será cuestión de esperar, como algunos creen, o bien, de buscar. Es de ambos. Mis queridos dos, no se desesperen, que lo que perdió el muerto no es la vida si no la fe, y no precisamente la fe magisterial, hablo de la fe que te hace creer, sea en el infinito, en el nazareno, en la hormiga trabajadora, y porque no, en el carajo, al fin, mientras crean en creer. Qué los hace especiales, es lo que deberían de preguntar. Porque ustedes dos y no el dos numero tres y el dos número cuatro. Tarea difícil les he puesto. Piensen y sientan. A que no es fácil. No me tachen de loro, pero a lo fácil comúnmente, a pena de equivocarme, le encanta caminar con lo simple. Busquen lo complejo, así sea lo simple vestido de complejo, que la verdadera belleza no la encuentras en el cielo, está allí, donde menos lo esperan, debajo de la aparentemente tosca piedra. No, no espero que lo entiendan. Espero que lo sufran. Sigan, si así lo desean. Ritual número… he perdido la cuenta.